Nie mehr Zimt
Er und dein Sohn sind oben.
Du sollst ihn rufen, wenn das Essen fertig ist.
Ich schlug Löcher in die Wände.
Geschlossene Räume machen mich nervös.
Sie machten es sich gemütlich.
Noch was, Odell: Sagt mir einer das Gleiche,
was ich sagte, nur mit anderen Worten,
- werde ich schnell ungeduldig. - Gut, Sir.
- Erzähl von dem Gold. - Ja, Sir.
Viel verstehe ich nicht davon, ich hoffe, Sie können mir mehr sagen.
Das nennt man ein metallurgisches Gutachten.
Ja, davon hab ich gehört.
Setz dich, Junge. Setz dich.
Dritte Baptistengemeinde, Siedlung Monrovia.
Die Mine gehört der Gemeinde.
Was hast du mit denen zu tun?
- Ich bin erster Diakon. - Verstehe.
- Gratuliere. - Da Mama mir
über Sie schrieb, dachte ich, als die Angebote kamen...
Angebote?
- Mehrere aus England. - Du meinst Großbritannien.
Zur Ausbeutung der Minen, ja, Sir.
Ich sollte Sie um Rat bitten.
Beabsichtigt deine Gemeinde eine Art Partnerschaft, Odell?
Was immer Sie empfehlen.
Ich gehe schon Partnerschaften ein, vorausgesetzt
mein Wort ist bei der Farbe ausschlaggebend.
- Bei der Farbe, Sir? - Dem Gold.
Beim Bergen und Ausbeuten von Gold.
Wollen Sie es sehen, Sir?
- Willst du es mir zeigen? - Deshalb habe ich es bekommen, Sir.
Ich schätze, wir dürfen
die Gemeinde nicht enttäuschen.
Ich bin sicher, deine Mutter hat das Essen bald fertig.
- Was sagen Sie zu dem Gold? - Es macht mich hungrig, Odell.
- Harry sollte zum Treffen kommen. - Nichts dagegen.
Keiner sagte, ich solle ihn einladen.
Anwärter auf ein öffentliches Amt.
Richte Al bitte aus, wenn es mir keiner verbietet,
- gedenke ich, Harry mitzubringen. - Ich richte es ihm wörtlich aus.
Und was ist mit mir?
Soll ich kommen, als neuer Mietstallbesitzer?
Hostetler war nie dabei.
Bevor sich Hostetler den verdammten Schädel wegblies, war er ein Nigger.
So weit ich sehe, bin ich weiß.
Stimmt, so weit man das sagen kann.
Ich kann mich fernhalten, wenn das Abhilfe schafft.
Du bist Anwärter auf ein öffentliches Amt
und kannst die Sache mit dem Löschwagen vorbringen.
Wenn es um den Platz geht, schiebt doch zwei Tische zusammen.
Es geht nicht um den Platz, Steve,
wenn du es genau wissen willst.
Ich traue dir nicht und bringe dich auch nicht uneingeladen mit
wie Harry, weil du von einem anderen Schlag bist.
Will sagen, ich bin nicht scharf auf den Scheißlöschwagen wie Harry
und die übrigen Hosenscheißer.
Jedenfalls muss ich Doc noch einladen.
- Komm ich da am schnellsten hin? - Sag Al, er braucht mehr Pfirsiche.
Kannst du für die Reinheit deines Bluts bürgen, Steve?
Ich frage nur, weil deine Nase so breit ist.
Zieh deine Schürze aus und wechsle endlich dein Hemd,
verdammt, das hab ich dir doch gestern schon gesagt.
Macht es dir was aus, wenn wir gleich essen?
Campangelegenheiten, Schatz?
Die schicken mich vielleicht los, um Revolvermänner anzuheuern,
dann kann ich mich im Sattel abquälen und bei jedem Huftritt aufjaulen.
Ich hab Zimt hingestellt.
- Wo? - Auf den Konferenztisch.
Auf wessen Anweisung?
Zimt schmeckt gut zu Pfirsichen.
Du stellst nicht unaufgefordert Zimt auf den verdammten Konferenztisch.
- Die Scheiße fehlt noch. - Falls einer möchte.
Das ist nicht dein Bier, Jewel.
Wenn Essen nicht mein Bier ist,
mach dir das Scheißfrühstück selbst.
Wenn ich aus der Küche rausgehe,
will ich keinen Zimt auf dem Scheißkonferenztisch sehen.
Ich sollte längst weg sein,
dann könnte ich verdammt gemütlich nach Cheyenne traben.
Doc.
Johnny Burns, Doc.
Sie waren doch mal bei so einem Treffen,
wo ein Pestzelt errichtet wird und so?
Als E. B. Bürgermeister wurde?
Hey, Doc.
Können Sie nicht reden?
Jedenfalls hält Al wieder so ein Treffen ab.
Sie können nicht kommen?
Gott, Doc.
Ok, ok. Ich sag ihm, dass Sie nicht können.
Na dann, ich hoffe, es geht bald besser.
Ich schaffe es nicht, deiner Mutter beizubringen,
dass sie die Meinung anderer ignoriert, Odell.
Wenn es Ihnen recht ist, Mr. Hearst, ist es mir auch recht.
- Das sieht prima aus, Mama. - Danke.
Deine Mama weiß, dass du der erste Diakon
der Gemeinde in Liberia bist?
Ich hatte keine Gelegenheit, es ihr zu sagen.
Hat deine Gemeinde keine Einwände, Odell,
- wenn ihre Diakone trinken? - Doch. Schon, Sir.
Und doch riecht dein Atem nach Schnaps.
Täusche ich mich?
Nein, Mr. Hearst.
Hattest du einen Drink, Odell, weil du vor unserem Gespräch nervös warst?
Das gebe ich zu, Sir. Ja.
Hast du auf der Seereise getrunken?
- Nein, Sir. - Auf dem Landweg von New York?
- Nein, Sir. - Demnach wäre der Schnaps,
den ich rieche, dein erster?
Ich trank vorher auch schon mal, Sir.
Bevor die Baptisten in Monrovia dich zum Diakon machten oder danach?
- Ich schätze, wohl beides. - Den Goldfund tausende Kilometer
von der angeblichen Mine bestätigen zu lassen,
passt weniger zum Charakter unseres Erlösers,
als zu Adam oder einem, der auf seine Unschuld pocht.
Ehe er die Schlange trifft.
Diese Art Angriffslust gefällt mir, Odell,
im Gegensatz zu deinem planlosen, wirren
und schluderigen Vorgehen beim Versuch, mich auszunehmen.
Es war falsch zu glauben, Ihre Nigger sollten Gott preisen.
Wozu reden wir überhaupt?
Hab ich kein Gutachten?
Für $10 kriegst du ein Gutachten über Goldfunde in deinem Arsch, Odell.
Deswegen dachte ich, Sie schicken jemanden hin,
ehe wir den Vertrag machen.
Ich dachte, wir reden erstmal, lernen uns kennen und sehen,
ob wir die Sache durchziehen.
Dann lassen wir es eben.
Beruhige dich. Jetzt beruhige dich, mein Junge.
Wenn ich dich falsch einschätzte, bin ich Manns genug, es zuzugeben.
Jetzt setz dich. Wir wollen fertig essen,
dann können wir ins Camp reiten.
Wenn Trinken nicht dein einziges Laster ist,
spendiere ich dir sogar eine Zigarre.
- Wie macht er sich? - Hält sich verdammt gut.
Ich fragte mich: "Was haben ich und das Camp davon,
wenn ich auf Kaffeekannen aufpasse?"
Deshalb kam ich heim.
Du sollst hier nicht rauchen.
Und du nachts nicht schnarchen und furzen.
Dafür kann ich nichts.
Wenn ich diese Scheißzigarette ausdrücke,
dann auf deiner verdammten Stirn.
Gut, dass sie mich feuerte. Ich hasse die Scheißbank.
Aber die Umstände stören dich,
- dass sie wieder trinkt. - Ja, ja.
Ja, dass sie wieder trinkt, stört mich.
Und während wir hier reden,
hängt dein Leben an einem beschissenen seidenen Faden.
Was soll aus dem Kind werden?
- Johnny Burns, Mr. Star. - Was ist?
Nun, Al hält wieder ein Treffen ab, Sie kennen das ja.
Weiß es Sheriff Bullock?
Ich glaub schon. Die Hälfte ist schon da.
- Ok, ich komme. - Aber essen Sie keinen Nachtisch.
- Gut. - Al macht die Pfirsichdosen auf.
Ok.
Die Bullocks könnten sie nehmen.
Oder wir.
Du möchtest, dass wir uns um ein Kind kümmern?
Mr. Ellsworth, Sofia, wird jetzt noch öfter
in den Minen sein als früher.
Kam er gestern nicht nach Hause?
Ich weiß nicht genau, Schatz.
Möglicherweise nicht.
- Deshalb bist du nicht aufgewacht. - Ich hab den Bart nicht gespürt.
Das wird es sein.
Aber er wird dich besuchen.
Und alles wird gut.
Ich sagte ihm klipp und klar, wie er mit der Frau fertig wird,
aber er tut, als wäre ich Scheiße für die Fliegen.
Hearst denkt nur daran, wie Bullock ihm eins auswischte.
Ja?
- Alle da, außer Doc. - Wo zum Teufel ist er?
Er sagt, er kann nicht.
Der Zimt für die Pfirsiche steht auf dem Tisch.
War nicht meine Scheißidee.
Bullock müssen wir Hearst überlassen, oder das Camp steht in Flammen.
Selbst dann stehen die Chancen höchstens 50:50.
Cochran scheint auf dem letzten Loch zu pfeifen.
Seine Scheißlungen.
Die anderen Knochenflicker im Camp taugen nichts.
Wir sollten in den Zeitungen im Osten annoncieren.
Nach der Trauerzeit.
Hätte er gewusst, wie verbissen wir sind,
wäre Hearst im Camp geblieben.
Ernie, du kriegst morgen einen Freiritt. Hau ab.
Ich hol mir selber einen runter. Wirst sehen.
Dann mach das vor den gottverdammten Maultieren.
Meine Herren, dürfte ich das erklären?
In meiner Vision sprang ich von der Kutsche und ging direkt zu ihm.
Al hält heute ein Treffen ab, Gustave.
- Erzähl ihm die Vision morgen. - Ja.
Mr. Swearengen.
Wie ich es gesehen habe.
Ich muss Ihnen etwas Wichtiges geben.
- Was? - Das dürfen Sie nicht fragen.
- Auch nicht, warum. - Fick dich gefälligst.
Keine Zoten, und antworten Sie nicht für Mr. Swearengen,
wenn die Antwort so wichtig ist.
Sagt Bescheid, wenn Bullock kommt.
Tom Nuttal kommt und bringt Harry Manning mit.
Bullock.
Hast du eine Muschi, bleibt dir
dieser Tisch auch als Bankinhaberin verwehrt.
Heiliger Gott. Vorsicht, Vorsicht, Vorsicht.
Die werden sich das Maul zerreißen.
Halt. Nicht so hoch an dem Scheißarm.
- Willst du den Schwamm nehmen? - Ach, darum geht's doch nicht.
Ich will nur nicht, dass gequatscht wird,
im ganzen Scheißcamp oder in der Gegend und so.
Oder soll ich
mein Scheißunterhemd ausziehen oder so was,
- die Titten herzeigen und so? - Den Teil wäschst du selbst.
Was zum Teufel soll ich reden und vornehm tun?
Die haben mich schon vor jedem Viehzeug ausgezogen,
das jagt oder pickt oder im Scheißschlamm wühlt.
Was zum Teufel soll ich mich genieren oder zieren oder so.
Herrgott, was macht es für einen Unterschied?
Wovor soll ich mich schämen bei diesem blöden abendlichen Date?
Was soll's?
Los, wasch meine Scheißtitten, und fertig,
wenn du scharf drauf bist.
Das ist es nicht, Jane.
So, was denn sonst? Ich hatte keine Schwester.
Ich zwei.
Und ich schlief mit beiden.
Ich weiß nicht, warum Gott es zuließ
oder ob er mir vergibt, wenn ich bete.
Aber ich würde dir nie was tun oder dich anrühren, wenn du es nicht willst.
Glaub ich dir.
Aber ich will die Augen zulassen.
Aber du darfst mich küssen, wenn du scharf drauf bist.
Was ist nur in mich gefahren, dass ich all die Stoffmuster kaufte?
Obwohl ich dafür gar keinen Grund hatte.
Denn wer im Camp sollte Kleider in solchen Farben tragen?
Aber nach meiner Erfahrung besitzt man ein Ding manchmal
nur deswegen, damit man es besitzt.
Und als ich in New York war, schrieb mir ein Freund
Neuigkeiten aus dem Camp. Er schrieb: "Und Mr. Swearengen hat
das oberste Glied seines Mittelfingers bei einem Unfall eingebüßt."
Ich dachte, bring Mr. Swearengen diese Stoffmuster.
Dir gefällt doch seine Weste, wenn er morgens
auf dem Balkon seinen Kaffee trinkt.
Da wirkt der Mann immer so adrett,
vielleicht möchte er eines für seinen Stumpf haben.
Oder mehrere.
Jeden Tag ein anderes Stoffmuster, warum nicht?
Zeigen Sie mir den Stumpf. Nicht nachdenken. Einfach herzeigen.
Wir tun, als wäre die Ecke des Stoffmusters das verlorene Kind.
Der kleine Junge steigt den Berg hoch,
um ihn herum, und überall sucht er die Mama.
Und wo findet er sie?
- Wo? - Da ist sie. Da ist die Mama.
Und wickelt dich ein, fest, fest, fest.
Mama hat dich, kleiner Al. Alles ist gut.
Mir gefällt die Farbe sehr.
Und Ihnen?
Ja, Gott, herein.
Bullock.
Danke, Gustave. Geh jetzt bitte.
Bevor man die Farbe fand, rührte kein Weißer, kein
Mann von anderer Hautfarbe einen Finger, um solche Orte zu zivilisieren,
wozu die Mühe?
Durch die Farbe kam der Handel her,
- und die Ordnung, die wir haben. - Ja, Sir.
Willst du Liberia helfen, Odell?
Ich will mir selber helfen.
Wenn Liberia meine Chance ist, hab ich nichts dagegen.
Gold ist deine Chance.
- Danke, Sir. - Gold ist die Chance für alle.
Warum betone ich das?
Weil ein Mann jede Schwäche und jede Missachtung durch andere
durch den allgemein bekannten Wert des Goldes kompensieren kann.
Obwohl Sie meine Mutter mögen, wenn ich Ihnen kein Gold gezeigt hätte,
- würden wir jetzt nicht reden. - Das stimmt allerdings.
Und ich hätte dich für die Frechheit eben bei Tisch
erschossen oder aufgehängt, ohne mit der Wimper zu zucken.
Der Wert, den ich dem Gold beimesse, hielt mich zurück.
Und deine Nützlichkeit in dem Zusammenhang.
Und weil ich Gold habe, tat an den anderen Tischen
auch keiner was, weil ich mich zurückhielt.
Gold verleiht Macht.
Diese Macht besitzt jeder, der von der Farbe hat.
Sogar ein Schwarzer.
Das ist die Hoffnung unseres Geschlechts.
Dass wir, in Kenntnis ihres Werts, gemeinsam nach Farbe suchen.
Kurz bevor wir uns trafen, Odell,
entließ mich der Sheriff des Camps aus der Gefängniszelle.
Kaum vorstellbar.
Ich hasse solche Orte, Odell.
Die Wahrheit, die ich kenne, das Versprechen, das ich bringe,
die Notwendigkeiten, die ich bereit bin zu akzeptieren, schließen mich aus.
Ist das nicht idiotisch?
Ist das nicht eine Idiotie?
Ein alter Mann, der seit Jahren kein Bedürfnis mehr hat
und keine Hoffnung, dass seine Mitmenschen ihn schätzen.
Und dennoch weine ich.
Jedenfalls, Sir,
- schicken Sie mir jemand mit? - Ja.
Ja, Junge.
Ich will dich losschicken, deinem Volk zu helfen,
und diesen Ort vernichten wie Gomorra.
Da es alle betrifft, müssen wir einige Fakten gemeinsam besprechen.
Ich verhaftete Hearst im Namen des Camps.
Ohne vorherige Anweisung des Camps.
Schlagen Sie das vor?
Vor dem Dienst Anweisungen einzuholen?
Ist vielleicht ein guter Anfang,
wenn Hearst sieht, dass es ab ist.
Bullocks Blech wird Hearst nicht besänftigen. Gib es ihm zurück.
Erläutere es oder halt's Maul.
Ich bin fertig.
Soll ich als Bürgermeister als Erster meinen Standpunkt darlegen,
auch wenn das Amt rein nominell, unbedeutend und ehrenamtlich ist?
Was nun mal dagegen spricht.
Wie wird Hearst voraussichtlich reagieren?
Sollen wir vorbeugende Maßnahmen ergreifen?
Instinktiv würde ich es alleine tun.
Ein verdammtes Blutbad vorbereiten.
Aber das beträfe auch all diejenigen,
deren Eltern so blöd waren,
sie herzubringen, diese Unschuldigen sind es, was mich zögern lässt.
Ich erwarte Gegenvorschläge
zu meinem instinktiven Vorhaben, Revolvermänner zu engagieren.
Wie ich schon dem Sheriff und Mr. Star sagte,
und im Einklang mit Ihrem Wunsch, Unschuldige zu schonen,
würde ich Leute schicken, die Hearst und die seinen in ihrem Loch erledigen,
bevor die uns in unserem erledigen.
Wie Wild Bill es gemacht hätte.
Es ist ein Brief.
An wen ist der verdammte Brief?
Was zum Teufel soll das?
Der Letzte aus Cornwall wurde ermordet.
- Pasco. - An die Familie.
Lies den Brief vor.
"Es ist meine schmerzliche Pflicht, Ihnen mitzuteilen, dass Pasco Carwen
- getötet wurde." - Steck den Kopf nicht dauernd rein.
Ich will sehen, wer Zimt nimmt, Henry Mannings nimmt viel.
"...erlitt keinerlei Verstümmelung.
Er war vermutlich sofort tot,
weil man ihm genau ins Herz stach.
Pasco wurde heute beerdigt
und von Kollegen und Freunden betrauert,
die alle gleichermaßen eine hohe Meinung von ihm hatten.
Gütige Hände taten alles,
was unter den Umständen möglich war,
und er bekam ein christliches Begräbnis.
Ich selbst kannte Mr. Carwen nicht, abgesehen von einer Begegnung,
bei der er Trauer und Mitgefühl zum Tod eines Freundes ausdrückte.
Ich kannte seinen Ruf als fleißiger Arbeiter
und seine feste Haltung betreffend Gut und Böse.
Ich bin sicher, wer ihn kannte und liebte, wird seiner ewig gedenken,
allen voran Sie.
Ein Brief von Ihnen, den ich in seinem Zelt fand,
veranlasst mich, die traurige Nachricht mitzuteilen.
Hochachtungsvoll, Seth Bullock."
Was soll ich damit, Mr. Bullock?
Wozu haben Sie die verdammte Zeitung?
Ihn als Zeugnis veröffentlichen,
damit Hearst und andere ihn lesen.
Es ist ein verdammt schöner Brief.
Mr. Blazanov,
kam heute viel herein über Ihr Gerät?
Einiges, ja.
Ich hoffe Ihr wichtiges Treffen verlief erfreulich.
Als freie Männer, die vor wichtigen Aufgaben stehen,
wollen wir optimistisch bleiben.
Sir, ich möchte Sie bitten, mich zu Mr. Swearengen zu bringen.
Das mache ich natürlich, Mr. Blazanov,
obwohl keine Ihrer möglichen Absichten,
etwa Freundschaft mit seinen weiblichen Angestellten zu schließen,
Mr. Swearengens persönlicher Zustimmung bedarf.
Ich möchte ihn aus einem anderen Grund aufsuchen.
Gut.
Wollen wir gleich gehen?
Sicherlich.
Kommen Sie.
Ein hübscher Brief, nicht?
Warst du nicht mal krank, nach einem dieser Treffen?
Letztes Jahr, von den Pfirsichen.
Weshalb ich mich dieses Jahr beherrschte.
Was den Löschwagen angeht, fandest du sicher wie ich
den Zeitpunkt unpassend.
Mir... Mir schwillt der verdammte Hals zu.
Wo hast du Schnaps aufgetrieben, Harry?
Harry?
Hilfe. Harry.
Harry. Hilfe.
Schau, Jack. Weiße Blasen auf der Zunge.
- Zieh sie ein, Herrgott. - Tut mir leid.
Es ist bald so weit, Jack.
Sehr bald.
Ich spüre seinen eiskalten Atem.
Ich höre, wie er mir ins Ohr flüstert:
"Vergiss deinen Namen.
Wo wir hingehen, ist alles schwarz."
Das Buffet unten ist recht annehmbar.
Er wird dich umbringen, nicht nach Liberia begleiten,
sein Mann, den du in New York triffst.
Wollte er mich umbringen lassen, Mama, täte er es hier.
Denke nie, du wüsstest, was dieser Mann vorhat,
und gib ihm keinen Anlass, dir übel zu wollen.
Und du machst dich zum Narren mit deiner Zigarre.
Ich habe immer mit kleinem Einsatz gespielt.
Und das Gold ist kein Spiel.
Ich will nichts stehlen.
Ich will was aus mir machen.
Hast du mich deshalb nicht hingeschickt?
Ich tat es, damit die Hölle für Nigger hier dich nicht verbrennt.
In Liberia gibt es auch Feuer.
Ich kann es so wenig ändern, Odell, wie du, dass du ins Unglück rennst.
Ich renne nicht ins Unglück.
Jeder kriegt seinen Teil ab.
- Ohne es zu provozieren. - Hörst du, Mama?
Ich renne nicht ins verdammte Unglück.
Ich sag dir, pass auf, mit wem du redest.
Ok, Mama. Kein Fluchen mehr.
Hättest du mich behalten und aufgezogen, wäre alles anders.
Er hat $742 für dich,
der kleine Nigger vom Mietstall.
Und die Brosche hier kannst du auch haben.
Ich kann sie nicht finden.
Herr im Himmel, vergib mir.
Als ich hörte, dass du bei den Goldgräbern bist,
wollte ich schnell machen
und wieder weg sein, bevor er dich ruft.
Ich kam nicht, um dir wehzutun.
Das sag ich doch gar nicht.
Damit du mich nicht sehen müsstest.
Seit du weg bist, bete ich jeden Tag darum, dich zu sehen.
Mein Gott, Odell, was ist nur mit dir?
Es ist keine Freude, meinen Jungen zu sehen.
- Es tut mir leid, mein Sohn. - Sei still, Mama. Sei still.
- Sei still. - Ach, tu, was du für richtig hältst.
Ich hatte kein Recht dazu.
Seit jetzt still, Mama. Sei still.
Ich verstehe dich jetzt.
"Ziegel." Sehen Sie, hier?
Ja, ich seh's.
Ziegel. "25 Ziegel.
Stopp.
Zusätzlich zur Bestellung, stopp.
- Sofort zu liefern, stopp..." - Und, Blazanov?
Denken Sie, Mr. Swearengen,
dass Mr. Hearst zusätzliche Ziegel bestellt?
Nein.
Was denken Sie?
Ich denke, dass er Männer bestellt.
- Verstärkung. - Um Unheil anzurichten.
Wie wir unterwegs gesehen haben.
Dazu verdammt, fern der Heimat zu sterben,
Männer, getrennt von der Familie,
die arbeiten, um sie zu ernähren.
Fick doch die Vertraulichkeit von Telegrammen.
- Warum keine Frau ficken? - Ich hoffe, irgendwann.
Jetzt bringe ich Mr. Hearst seine versiegelte Nachricht.
Ich lasse das verschwinden, Blazanov.
Womit vertreibst du dir die Zeit, Richardson?
Ich bete, dass das Treffen glatt lief.
Wie rührend.
Vergiss das Treffen, erzähl mir von dem Neger bei Hearst.
Sie sind beide in ihrem Zimmer.
Bei aller Mühe, Richardson, eine etwas zweideutige Antwort.
- Ist sie bei ihnen? - Einer.
Was einer?
Von ihnen. Ist bei ihr.
- Wer? - Tante Lou.
- Wer ist bei Tante Lou? - Ihr Sohn.
- Und wo ist Hearst? - In seinem Zimmer.
Dann ziehe ich mich in meines zurück.
Und, wie war das Treffen?
Ich stelle mir den See vor, der dich ablaichte.
Ich werfe Steine rein.
Ich halte dir die Kiemen zu,
damit du keine Luft bekommst.
Ich denke, das Treffen lief ganz gut.
Mich juckt's.
Der Staub.
Egal, wie oft man putzt,
schon wegen der Kinder, so ein Ort ist immer voller Staub.
Er ist tot.
Chesterton weilt noch unter uns,
aber es wäre unvorsichtig, ihn der Abendkälte auszusetzen.
Wir bringen ihn morgen her,
wenn dieses Zimmer nicht so kalt ist.
Wenn die Kinder weg sind und bevor ihr ihn bringt,
- werde ich hier gründlich abstauben. - Dann fangen die Zimmerleute an.
- Sie sind doch bestellt? - Ja.
- Es geht zu Ende mit ihm, oder? - Ja, Bellegarde!
Verdammt nochmal!
Verhext.
Von überall zieht es.
Von den Wänden, von der Seite,
es bläst durchs Dach herunter.
Ich mache trotzdem sauber für Chesterton,
auch wenn danach die Zimmerleute kommen.
Als die Leute gingen,
hatten sie viel bessere Laune als bei der Ankunft.
Also, das kann keiner bestreiten.
Was bestreitest du dann?
Ich wollte wissen, was beschlossen wurde.
Sie veröffentlichen einen Brief als Zeugnis.
Zeugnis?
Ein Zeugnis in dem Sinn, dass...
Der Brief ist das Zeugnis.
Der Inhalt.
Ja, und der Inhalt bezeugt es.
Dass Bullock einen verdammt schönen Brief schrieb.
Er beweist, dass wir so sind,
so mitfühlend, und Briefe dieser Art schreiben.
Außerdem ist scheißegal, wer davon erfährt,
und sei es George Scheißkerl Hearst.
Scheißkerl Hearst vor allem.
Soll er es bezeugen.
Besser spät als nie, Johnny.
Hey.
Die verdammte kleine Miss Zimt.
Ich will mich bessern.
Guten Abend.
Dafür, dass ich wegging, komme ich oft zurück.
Ich sag ihr Gute Nacht.
Ich wollte ihr einreden, das hättest du gestern auch.
- Mein Bart weckt sie immer. - Das sagte sie,
und glaubte mir nicht.
Das, was ich getan habe, und weshalb du weggingst,
und was ich zu Hause wieder getan habe,
ich bete darum, dass ich darauf verzichten kann.
Wenn ich nicht im Haus bin, hast du bessere Chancen.
Ich trinke, seit ich 17 bin, Ellsworth, da ahnte ich nichts von unserer Ehe.
Nun, ich denke, du warst Mittel für fremde Zwecke
und hast nach Trost gesucht,
seit du deine eigenen Zwecke vorziehst,
braucht dich nichts mehr zu bedrücken
und du wirst sicher zurechtkommen.
Du bedrückst mich nicht.
Ich werde euch beide immer mit gütiger Hand beschützen.
Darf ich ihren Schlaf mit dem Bart unterbrechen?
Sie würde sich darüber freuen.
Ja?
Telegrammdienst Cheyenne und Black Hills.
Ja, gut.
- Abend. - Ein Telegramm für Mr. Hearst.
Danke.
Bleiben Sie bitte da, bis ich es gelesen habe,
falls ich antworten möchte.
Natürlich.
Eine zusätzliche Ladung Ziegel.
Ja, Sir.
Ja, ist gut. Ist gut.
Ich werde nicht antworten.
- Das sind $20, Sir. - Ist Recht, mein Junge.
Danke für die gute Arbeit.
Gern geschehen.
John Langrishe, Al.
Komm rein, Jack.
Früher fertig unten?
Es gab ein Treffen, ich hätte dich einladen sollen.
Welches Thema erforderte meine Anwesenheit? Verkommene Subjekte?
- Die Alten? - Der verdammte Hearst,
der mir eine Axt auf den Mittelfinger hieb,
schickt nach 25 frischen Ganoven, um das Scheißcamp heimzusuchen.
Warum bin ich so verdammt optimistisch?
Wurde auf dem Treffen eine Abwehrstrategie gefunden?
Ein Scheißbrief wurde verlesen.
Bullock schrieb ihn der Familie eines Goldgräbers,
den Hearst ermorden ließ.
Und riet ihnen, Hearst anzuklagen?
Kein Wort von Hearst.
Nur Mitgefühl für die Familie und Respekt für den Mann.
Wir beschlossen, dass Merrick ihn in der Zeitung abdruckt.
Eine Taktik, die manche freimütig fänden, andere dagegen verfehlt.
Ich bin verblüfft, dass ich mich dazu hinreißen ließ.
Verblüfft, Al?
Einem Gesetzlosen ein Gesetz fern des Gesetzes zu verkünden,
dessen Abdruck einen Anstand einfordert, der für ihn
wie für alle anderen gilt?
So eine Taktik nenne ich teuflisch genial,
passend und würdig des Mannes, der vor mir sitzt.
Macht den Laden wieder auf.
Wenn die Huren die Beine nicht in der Luft haben,
sollen sie ihren Arsch bewegen.
Und, was gibt es bei dir für Fortschritte?
Unsere Premiere verzögert sich.
Ein alter Mann liegt im Sterben.
Einer meiner Schauspieler.
Das stimmt mich traurig.
Oh, den einen vielleicht.
Klappte auf dem Gehsteig neben mir zusammen wie ein Akkordeon.
Das hast du erwähnt.
Ich glaube, ich empfehle mich.
Du keuchst wie ich, Doc. Hast du Zimt gegessen?
Damit ich keinen von wichtigen Geschäften abhalte,
bestelle ich einen verfickten Drink.
Bist du auch gegen anderes Essen oder Gewürze allergisch, Harry?
Aubergine zerfetzt mir den Gaumen, wenn's dich was angeht.
Von deinen gereizten Därmen wissen wir ja.
Das wird schon.
Iss bloß keinen Zimt mehr.
- Oder Aubergine? - Nicht, wenn es den Gaumen zerfetzt.
Hoffentlich bist du nicht böse, dass ich dich holen ließ, Doc.
- Nein. - Besteht Gefahr
für Harrys Gesundheit?
- Wie war das Treffen? - Ach, lief ganz gut.
Ich muss ja nicht sagen, dass wir dich vermisst haben.
Ich bin so froh, dass deine Mutter nicht mehr lebt
und dich in dem Zustand sehen muss.
Doc, komm rauf hier.
Nicht heute.
Doch. Jetzt.
Stell den Koffer hin. Johnny bringt ihn dir.
Ich stelle den verdammten Koffer nicht hin.
Was zum Teufel machst du da?
- Mich hinlegen, bis ich gehe. - Ich stelle hier die Fragen.
Das ist mein Stall.
Meinst du, er gehört dir?
Tut er nicht. Er gehört mir, gekauft und bezahlt.
Wenn ich diesen Moment mitten reinscheißen wollte,
könnte mich keiner, ob schwarz oder weiß, daran hindern.
Das Pferd hast du ja schon gefickt.
Noch lasse ich mich herab, den Fehler in dieser Aussage
einem Niggermaki oder sonst einem Affen zu erklären.
Wo willst du morgen hin?
Nach Westen.
San Francisco.
Hoffentlich kommt der, dem der Braune gehört, mit.
Der Teufelsnigger aus der Bar?
Genau der.
Ich denke nicht,
da du weißt, wie ich mich vor Diebstahl hüte
und wie wenig ich Trödelei dulde, dass du weiter hier arbeiten würdest?
Nein.
Ich würde dich auch nicht haben wollen, verdammt.
Und versuche nicht, mich im Schlaf zu ermorden.
Ich werde dich auch nicht ermorden.
Beschissener schwarzer Bastard.
Was wolltest du?
Verdammt krank, höre ich.
Ich habe einen Brustkatarrh.
Du bist schwindsüchtig.
Beschissene Muster, Doc.
Eine Idee von diesem Schneider, um meinen Stumpf zu bedecken.
Ich glaube, dass die Krankheit durch Luft übertragen wird
und will keinen anstecken.
Keiner kommt lebend raus, Doc.
Herr im Himmel.
Die blöde Schlampe soll was Sinnvolles tun
in dem Scheißkorsett von dir.
Hältst du dich für Johnny?
Der um jeden Geistesblitz kämpft?
Jede verdammte Nacht wache ich,
der Hälse aufschlitzen könnte und den Schlaf der Gerechten schliefe,
sechsmal auf und suche wegen dem Getröpfel einen Pisspott
und frage mich, wann ich so alt wurde.
Nimm ein Scheißmuster zum Reinhusten,
die anderen als Maske und tu deine verdammte Arbeit.
Ich gewöhne mich nicht an die Macken eines anderen Docs.